Est-ce que tu me vois Flamme ? Est-ce que tu m’entends, souffrir ? Est ce que tu me sens Flamme ? Quand tu ondules dans ta danse ? Est-ce que tu me crois Flamme ? Quand tu humes à petit feu… … Les relents de mon âme, poussés r’aux vents par tes souffles. Quand tu danses, Flamme, ton murmure caresse la vie. Quand tu danses, Flamme, ta chaleur nous irradie.
J’ai aménagé les murs d’ma tête Pour projeter dedans mon cinéma Sur la toile des murs blancs dans ma tête, Les images s’enchaînent et le son est là *** Et las de m’ennuyer j’imagine, Des chevaliers, cowboys et intrigues Combats furieux et amours heureux, Des mélodrames mélancoliqu-eux *** Bonheur fougueux même en noir et blanc De la tristesse en technicolor Des émotions et du rêve encore Même du mensonge de temps en temps ***
Comment font-ils ces vieux documentaires aux relents noirs et blancs Quand ils mettent en récits les vies fantasmées de ses mortes idoles, Pour générer en moi ces montées de larmes que rien jamais ne semble arrêter ?
Seul au milieu de tous, je tangue entre les vapeurs d’alcool et la caresse de la nuit. Je me sens comme un loup des steppes, et je crois que j’aime ça. Je savoure ma solitude et ne m’en remettrais peut-être jamais. La mélancolie est une belle compagne, pourtant, je doute qu’elle soit bonne guide. La joie est plus vulgaire, mais le bonheur lui-même n’est-il pas vulgaire ? La pensée romantique a je crois trop d’emprise sur moi, et je ne sais si la pensée zen représente encore une porte de sortie. Je n’y peux rien, le bonheur semble ridicule quand on l’observe de loin, bien au chaud dans les terres de l’amertume. On voit des gens, ils dansent, ils rient, la vie leur sourit. Et
Il marchait droit devant, le regard vague et les bras ballants, comme une serpillière charriant derrière elle un nuage de poussière. La brume de ses soucis obstruait tout, à commencer par son champ de vision pour finir vers son avenir. Une tempête du désert, un paysage aride. Et au milieu, pour le garder à flot, l’oasis de son aigreur qui le tenait debout. Les passants des alentours fuyaient l’orage de son être, si bien que sa solitude envahissait l’espace. Et ce mannequin bringuebalant ondulait sur la route comme un bilboquet. Un pas après l’autre, il distordait l’asphalte dans sa démarche d’automate. Arpentant la vallée dérangeante de son existence, l’Hyper-duper n’allait nulle part, imitant en sa tête le mouvement de ceux qui suivent le droit chemin.
La Muze Hic n’haït pa dent la partie sion Elle est dans le vent que souffle les trompettes. *** La Muzic n’ai pas dans la partission Elle est dans le bras qui frotte l’archet *** La Music née pas dans la particion Elle est dans les baguettes qui frappent les tambours *** Ma musique n’est pas dans la partition Elle est dans le vent, les tambours et l’archet
Je pourrais panser ma vie A disserter sur ma colère M’assoiffer à l’envie, et puis Me souler à perdre repères *** J’ai toujours un poids sur le cœur Une frustration, un rien à faire Dans vos yeux se tiennent l’enfer Alors les miroirs me font peur *** Ne me regardez surtout pas, Dans vos regards c’est mon trépas Seul ma plume est assez calme Pour s’enfoncer loin dans l’âme *** Comme ça, bien doucement. Oh oui Oui, sans douleur, sans bruissement Ah, enfin… comme il fait noir ici Personne autour, le vide finalement *** Tendrement, je salis le vide Mon âme a faim, mon vide attend Nourris enfin, même pour un temps Aboie tes spasmes à t’en tordre le bide *** Et enfin seul, jouant